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八月的风 ，总带着点游移的性子。起初是裹着热浪的 ，漫不尽心地拂过衣襟 ，后来便偷偷掺了丝凉意 ，像掺在糖水里的薄荷 ，淡得险些尝不出。人们往往不察 ，待到早晨推窗时 ，才惊觉短衫已兜不住露气 ，换上长衣又嫌太早——这风便趁着这迟疑 ，溜溜达达地滑从前了。
我见过很多样子的八月风。有的挟着蝉鸣从树梢滚过 ，把叶子翻得哗哗响 ，像谁在枝头抖着一捧碎银；有的裹着尘土在街巷里撒泼 ，专往人眼耳口鼻里钻 ，惹得行人缩颈掩面 ，脚步也不由得加快；还有的揣着雨意 ，湿漉漉地扑在脸上 ，凉丝丝的 ，让人恍惚以为秋已踮脚在门表？砂嗽轮沼谑窍牡奈舶 ，风一过 ，日头仍旧暴虐辣地烤着 ，似乎那点凉意不外是它逗人的玩笑。
幼孩子们偏心这风。追着风跑 ，把纸鸢放得比云还高 ，笑声脆得像摔碎的玻璃珠。风一较劲 ，纸鸢便晃荡悠打醉拳 ，忽上忽下 ，最后一头栽进树杈 ，或是歪在屋顶。孩子们也不恼 ，拍着手上的灰 ，嘻嘻哈哈又去糊新的。那些笑声被风卷着 ，飘得老远老远 ，远到听不见了 ，却在影象里打着旋儿 ，总也散不去。
风里偶然会飘来些香。不是春日那种腻人的甜 ，是带着点涩的、犟乎乎的气。循香找去 ，墙角不知何时钻出几株野菊 ，细瘦的茎秆顶着星星点点的花 ，瓣儿幼 ，色也淡 ，偏在砖石缝里扎了根 ，风来便轻轻晃 ，像在颔首应和着什么奥秘。
傍晚的风最是活跃。扯着炊烟东游西荡 ，把晾衣绳上的衣裳吹得簌簌响 ，活像一面面幼旗。主妇们颠颠地跑出来收 ，嘴里嗔着“这风呦” ，眉眼间却松快——风早吹散了白日的黏热 ，把夜晚的凉丝丝地递过来。晚饭过后 ，人们搬了凳坐在门口 ，任风掀着衣角 ，说些东家长西家短 ，或是寡言着数天上的星 ，一颗 ，两颗 ，风过期 ，连星星都像是被吹得晃了晃。
八月的风最是没定性。前一刻还柔得像春水 ，绕着廊下的藤蔓打圈 ，转脸就凶得像头幼兽 ，把窗棂撞得砰砰响。我见过它一夜之间扫落半树叶子 ，像给地面铺了层碎金；也见过它把池子里的水搅得翻江倒海 ，惊得蛙鸣都顿了半拍？伤硬宦壅庑 ，不诠释 ，不路歉 ，只顾往前吹 ，吹过晒谷场的麦垛 ，吹过窗台上的盆栽 ，吹过檐下老人的白发 ，也吹过孩童手里的糖纸 ，把沸腾与发愁都卷在风里。
风停的时辰 ，世界会忽然静下来。人们从各自的思路里抬起头 ，才发现夏已剩不下几多日子。八月的风早不知溜到了哪里 ，只留下阶前几片卷边的叶子 ，或是窗台上被吹落的尘埃 ，证明它确曾来过。风来风去 ，人聚人散 ，就像这八月 ，终于是要被时光推着走的。（嘉惠公司：关程华）
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